Un cercueil d’ébène trône sur le vent et plonge les mains du cataclysme dans l’explosion des rythmes

Les vautours ont acéré leur vengeance
Pour dépecer les veines orangées de la liberté

Compte, décompte, trace à rebours les délices de la sauvagerie
Pirate les rêveries et détourne l’apocalypse
Arrache le pouls aux blessures de l’ironie.
Cisaille la brume pour lui apprendre l’impatience

Aux vignes de la colère, je dédie l’hémorragie
Quand la frénésie des agressions se heurte aux murailles de la Peste
Quand nous offrons aux ablations le moût sucré des concoctions
Bois, verse en calice les raisins broyés de l’illusion

Et que se tressent en fissures les épidermes de tous nos sens

Fleuve inachevé, coulure souple des abandons, tu offres ta beauté aux suspicions de l’attente